Risa o Llanto (¿Realidad o ficción?, ¡jamás lo sabrás!)

 Imagen tomada de Google Imágenes

Una de las cosas que me enseñó mi papá cuando yo era apenas un niño, fue una sentencia condenatoria que repitió hasta el cansancio; y decía:

-El que te quiere bien te hace llorar, el que te quiere mal te hace reír- que traducido a un lenguaje menos filosófico y más comprensible (más tierra tierra pues) significa:

Si alguien te hace llorar, abrázale y quiérele porque está tratando de instruirte y de educarte, de forjarte el carácter, de moldearte una personalidad, de hacerte un hombre de bien, o sea, al que te hace llorar si que le importas como ser humano que eres.

Si alguien te hace reír, ten cuidado, aléjate, escapa de él/ ella; pues viene con mala intención, te quiere engañar, abusar de ti, estafar, ¡TE VA A JODER!

Extraña filosofía la de mi padre, y tan arraigada y tan difundida está que la cosa, vista desde lejos, desde lo alto, desde las afueras del bosque…crispa hasta el alma.

No sé de dónde sacaría mi padre tamaña falacia; pero si sé que; de tanto escuchárselo decir, terminé por creerme el gigantesco embuste. Y es que una mentira repetida al infinito, termina por parecerse demasiado a una verdad incontestable; ¿o acaso no es verdad que La Tierra fue plana hasta que Colón tropezó con las Indias Occidentales y Magallanes le dio la vuelta a la planaridad esférica del planeta? (¿O deberíamos decir esfereta?)

Dejando de lado las alusiones filantrópicas (¡cómo me gusta decir eso!, aunque aún no sé lo que significa, pero prometo que algún día lo averiguo) y volviendo al tema que nos ocupa; pongámosle la lupa:

Como les venía diciendo; me creí el embuste y como consecuencia de mi transformación en creyón multicolor (sigue creyendo y te volverás creyón, cosas de mi infancia) me sacudí como perro recién bañado a toda persona que trató de dibujar una sonrisa en mi rostro y en cambio; perseguí sin cuartel con tenacidad y hasta con un poquito de saña a todo el que me arrancara lágrimas de los ojos, a veces incluso atenazándolas…

¡Ay! Qué tiempos aquellos de mi feliz masoquismo, regodeándome totalmente en mi fiel sometimiento y en mi encantadora esclavitud voluntaria. No había nada que me alegrara más que el verme a mi mismo crucificado por otros, no había nada que me gustara más que ser azotado brutalmente y terminar con las tablas en la cabeza….

“Y lloré y lloré y lloré y lloré y lloré

Y tanto que lloré que todo lo inundé”

Por tanto, me la pasaba transitando en canoa para todas partes, todo el tiempo remando sobre el profundo mar de mis propias lágrimas, ya que todo lo inundaba a mi alrededor.

(Y por favor, perdónenme el vicio de la redundancia, es que me fascina redundar ¿viste?)

Hasta que un día pude al fin colgar los remos y comencé a caminar de nuevo, no sin cierta torpeza; pues mis piernas estaban ya entumecidas de tanto estar sentado en la bendita canoa.

Nunca supe en realidad cómo me libre de dicha maldición, no sé si lo que pasó fue que se acabaron las saladas gotas cristalinas de mis acuíferos depósitos oculares, o se secó el manantial de mis pupilas o si; simplemente, descubrí la verdad como por arte de magia.

Y la verdad sea dicha:

Es verdad que hay personas (pocas de ellas) que te impelen a la risa para ganarse tu confianza; para que bajes la guardia y así poder agarrarte desprevenido y fuera de base y; claro, ¡joderte de lo lindo! Pero también hay personas que inducen tus carcajadas porque les encanta tu risa; porque les gusta tu sonrisa, les caes bien, les agradas pues. Y luego están los cómicos que lo hacen de profesión porque para eso les pagan, para hacernos reír…

En cambio; indefectiblemente, el que te hace llorar; bueno, fíjate: Si te ama y te quiere, entonces es un amargado sin remedio, y si no te ama ni te quiere, no es más que un sádico que disfruta presenciando el dolor ajeno…

POR TANTO DECLARO, ANUNCIO Y PROCLAMO SIN AVISO Y SIN PROTESTA:

He decidido alejar de mi vida a todo aquél que pretenda hacerme llorar, y a su vez abrazar fuerte fuerte a todo el que quiera hacerme reír, excepción solo hecha por aquellos que; estando quebrantados en llanto y deshechos en lamentos, no pueden evitar el llorar en público (a esos los abrazo también y los consuelo, o al menos lo intento…)

Así que, a partir de ahora; a todos los que clamen por mis lágrimas les gritaré ¡FUERA DE MI CAMINO!  Y a todos los que deseen verme sonreír o reírme a carcajada suelta les doy la bienvenida, ya averiguaré luego que intenciones traen; mientras tanto ¡GOZO!

                                                                                                               He Dicho

                                                                                                          PUBLÍQUESE.

Epílogo Conclusivo.

Demasiada gente cree que la seriedad es aburrimiento y tristeza y mal humor y caras largas; lo cual es otra falacia…en cambio no hay nada más serio que la alegría, el juego, las risas; el compartir; y ¿quién quiere compartir con un tristón? o con uno que se la pasa buscándole cinco patas a los pobres gatos ¡Señores LA QUINTA PATA NO ES PATA ES COOOOLA! o con quienes viven encontrando defectos incluso donde no los hay, es más sabroso compartir con quién se ríe contigo que con quién se ríe de ti o con quién se la pasa lamentándose más que un camión de cochinos camino al matadero.

¡LA RISA ES SERIA, ENSERIÉMONOS PUES!

O como dijera cierto sabio alienígeno (creo que venido del tercer planeta de la estrella Sirio, o al menos así me la vendieron):

“Ríete de la vida que la vida ya tiene largo rato riéndose de ti”

Buahajajajajajajajajajajajajajajaja, buahajajajajajajajajajajajajajajaja

Jijiji, Jojojo, Jujuju ¡Jájá!

La Soberbia y la Memoria

Dicen que el hombre es el único animal que mete la pata cien veces en el mismo hueco.

Esto no es del todo exacto, lo cierto es que el hombre SOBERBIO mete la pata infinitas veces en el mismo hueco, el hombre humilde comete el mismo error una sola vez, tal vez dos, no más, nunca más.

¿Por qué pasa esto?, porque el primer paso para corregir una situación errónea es reconocer que dicha situación existe, el humilde pronto reconoce sus errores, pero el soberbio nunca se equivoca, tanto es así que el soberbio está convencido de que los niños no recordarán nada de lo que les acontece en el presente, lo cual es otra falacia (a menos que el niño trastoque en un adulto soberbio); porque el soberbio sólo recuerda de su pasado lo que le conviene para sostener su ilusión de perfección, lo que no le conviene lo entierra bajo una montaña más alta que el Monte Everest; lo hunde en una fosa más profunda que la Fosa de Las Marianas.

Y si, el soberbio es perfecto, más perfecto que Dios mismo, por eso nunca aprende, porque nunca jamás se equivoca y jamás erró, al menos no que él recuerde…

¿Leucemia y psicología?

No voy a alargar este discurso que estoy por emprender, tampoco voy a revisarlo, releerlo y reescribirlo una y otra vez para pulirlo, voy a soltar la hipótesis como me salga, y aquí les va.

En la leucemia mieloide, la médula ósea produce demasiados globulos blancos (cuya función principal es comerse todo lo que hay en su paso) y muy pocos glóbulos rojos y plaquetas. En la leucemia linfocítica, la médula está sana...sanísima, los que joroban son los gánglios linfáticos que producen enormes cantidades de tragones blancos (hasta medio millón por mililitro en algunos casos graves).

O sea que la leucemia es la enfermedad por medio de la cual el cuerpo se ataca a sí mismo a través de la altísima producción de globulos blancos, pero ¿por qué el cuerpo hace eso?

Recuerdo que cuando era pequeño me odiaba tanto que ni siquiera quería mirarme al espejo, y me sentía más feo que Quasimodo (el jorobado de Notredame), no recuerdo cuando me salieron los primeros moretones sin golpearme, lo que si recuerdo es que; no teniendo idea de cómo me los hacía, terminé por suponer que me los hacía dormido, pues solía tener muchas pesadillas y el sueño intranquilo, tal vez alrededor de los 7 años; pero la primera vez que me diagnosticaron anemia (como cosa rara nadie se dió cuenta de nada hasta mis doce años) fue a los nueve alños.

En fin, para no alargar el caldo, me gustaría que los niños leucémicos fueran examinados mediante una batería de test psicológicos que revelen su auto estima, auto confianza y auto respeto,y  que descubran además si el niño se avergüenza de sí mismo o se siente culpable, feo o cualquier otra condición que pueda demarcar la posibilidad de que la bendita leucemia no sea otra cosa que un auto ataque perpetrado por el subconsciente...

Es más, creo que llegó la hora de dejar de subestimar el poder de la sugestión en las enfermedades como el cáncer y la leucemia e investigar si dichas enfermedades son causadas o si su progreso es acelerado por factores psicológicos tan fáciles de resolver como puede ser el enseñar al niño a manejar sus emociones.

En verdad me gustaría que álguien capacitado abrace como su cruzada personal el estudio de los posibles factores psicológicos que intervendrían en la aparición y desarrollo de enfermedades en que el cuerpo se ataca a sí mismo, PSICÓLOGOS ¿DÓNDE ESTÁIS?

Gracias por tomar en cuenta estas inquietudes de mi corazón dolido, abrazos siderales con mi corazón en la mano y mi sonrisa en sus veredas

Atenea

Atenea; de día, era una niña dichosa, la alegría infantil brillaba diáfana y nítida en sus ojitos almendrados mientras retozaba feliz con su madre.

Las dos estaban solas todo el día, jugando, haciéndose cosquillas y correteando por toda la casa como en un parque imaginario de risas y de cantos. La niña de tres años solía agarrarse de la falda de su madre, y la jalaba para luego extender sus brazitos, pidiendo así el ser cargada. Todo era algarabía, gozo y paz hasta que llegaba ineludible, la hora de la cena.

Un portazo, estruendoso y seco, seguido del sonido de fuertes pasos, tacón…tacón…tacón…tacón, ese era el anuncio, el aviso del comienzo del averno.

Llegaba la furia tremebunda, el huracán, la bestia, el ogro…

Cuando apareció el dragón escupe fuego, lo hizo blasfemando y gritando toda clase de improperios, tomaba a la angustiada señora por los hombros y la zarandeaba como a una muñeca de trapo, Atenea estaba entre los dos, mirando hacia arriba, hacia el rostro iracundo de su padre, hacia el rostro temeroso de su madre, cuando; sin aviso y sin protesta, el padre disparó su puño contra la mejilla de la asustada doña, y otro golpe y otro más…

-¡CANALLA!-  Gritó envalentonada Atenea desde su instinto infantil

Una bofetada partió desde la palma de la rústica mano adulta para estrellarse brutalmente con el rostro de la infanta. Tan duro le pegó que su cabeza pareció dar varias vueltas, y tanto fue el dolor y tanto fue el susto que la niña despavorida fue a esconderse detrás de las piernas de su madre, instintivamente, sin percatarse de que ella; la madre, ya no podía servirle de escudo pues estaba totalmente malograda, tanto en cuerpo como en alma y en espíritu.

Y allí estaban los tres, de pie, dentro de su triángulo infernal; él,  tan indispuesto que ya parecía desalmado, ella; tan aterrorizada que ya no reaccionaba ante los golpes, y la niña, solitaria y con doble tarea…protegerse a si misma y a su  madre impasible, apática e inexpresiva…

Dedicado a todos los escritores que murieron creyendo en la utopía:

Nadie se había percatado del deceso reciente del Jilguero, nadie supo que el Ruiseñor había ya cruzado el umbral, nadie entendió ese día el canto del Canario.
Murió solo, íngrimo y solo, murió dormido, murió soñando:

Soñando con palacios de cristal y de ónice y de ágata, revestidos con cintillos de oro y enarbolando banderas de abedules a los lados de cascadas de agua fresca que flotaban entre nubes de algodón y hierbabuena.

Soñando con sus mundos imposibles que navegan fastuosos multiversos en que las novas son las metras y canicas de los niños, los planetas son sus trompos, y en que toda nebulosa y galaxia es un carrusel de fantasías siderales.

Y allí goza el trovador su plácido descanso eterno, entre fiestas y festines, entre angelicales algarabías, recreando las felices aventuras que leyera, cuando su alma juguetona se internaba entre laureles de sus musas.

Y sus risas y sonrisas se nos quedan, albergadas por las almas infantiles de nosotros; los que amamos la utopía y celamos para siempre la esperanza de vivirla

Los Dos Libros Mas Importantes de mi vida

Los dos libros más importantes de mi vida no son mis favoritos, mis libros favoritos en prosa son El Alquimista de Cohelo, Ilusiones de Richard Bach, Cien Años de Soledad de García Márquez, El Tunel de Sábato  y una infinidad de poemarios.

Pero los dos libros que marcaron mi vida son Cómo Ganar Amigos de Dale Carnegie y Juan Salvador Gaviota de Richard Bach.

Gracias Yarima por regalarme esos libros cuando tenía 18 añitos, no tienes ni idea de lo mucho que le han aportado a mi vida; de lo mucho que me han enriquecido, de lo mucho que me han otorgado.Sin esos dos libros no sería hoy quién soy, y no sería mañana quién llegaré a ser Dios mediante.

Solo quería acotar esto, cuando el discípulo está preparado el maestro aparece, la primera vez fue a través de Yarima, después hubo muchos maestros más en mi senda, por nombrar solo dos (y cómo es verdad que las coincidencias no existen pues ambos tienen el mismo apellido aunque ni siquiera se conocen) Loli y el Dr Santos, este último fue quién me dijo -Busca las respustas dentro de tí, todas las respuestas que necesitas están dentro de ti-

Gracias hermano por esa sentencia, y gracias a todos los Maestros que el buen Dios ha puesto en mi camino, ellos saben quienes son.

P.D.:  Me faltó un tercer libro,el Manual del guerrero de la luz" de Paulo Cohelo, ese libro también me enseño tanto pero tanto, Gracias Cohelo por existir y por escribir

Cuento Abierto

Paseándome por las sendas del destino; las mismas que a veces son encumbradas, a veces son abismales y otras tantas veces son tan planas y verdeadas como la Sabana en primavera, me encontré con un sendero enhiesto y empedrado, de esos que; más que caminarlo había que escalarlo, y al pie de la trocha había un letrero -Poeta Prolífico-

-Pero...prolífico- pensé un instante

-interesante-

Así que me armé del poco valor que me quedaba, me sacudí el cansancio como mejor pude y emprendí el ascenso, sereno al principio, jadeando cada vez más a medida que ascendía, el panorama era exótico, exquisito y fascinante; habían azules "pensamientos" a los lados de la empinada vereda y aunque no alcancé a verlos, el aroma ajazminado poblaba la atmósfera totalmente.

Al fin alcancé a llegar; lengua en tierra, a la cima y todo lo que había era una cueva, ninguna edificación a la vista; ni palacios ni villas ni mansiones ni tan siquiera un ranchito de latón y zinc o cuando menos de bahareque (barro y ramas)

-Ni modo, ya estoy aquí y para atrás ni para coger impulso- me dije, así que entré en la cueva que no voy a describir porque no viene al caso, además que todas las cuevas son siempre húmedas y oscuras y tienen su lote de estalactitas y estalagmitas asegurado por el carbonato de calcio que se cuela por las rendijas de la tierra y las filtraciones de las aguas.

Pero como esto es un cuento aburrido y no una clase de mineralogía, volvamos a lo nuestro, al fondo de la cueva había un señor cuarentón, sentado frente a un escritorio y sobre este último, una máquina de escribir de la era devoniana, todo un fósil la maquinita.

Tosí para hacerme notar con el característico "cof cof"   seguido del "ujum" que todos conocemos; y el señor, sin voltearse siquiera me dijo -pasa, ponte cómodo- mientras tecleaba sin pausa ni descanso.

-Dime, ¿en qué puedo servirte, ayudarte o lo que sea que andes buscando por acá?

-El letrero al pie de la montaña dice "Poeta Prolífico", eso significa que escribe mucho ¿verdad?

-Depende del diccionario que uses

-¿Cómo?

-¡Claro que significa eso! ¿qué creías?

-Y...todo lo que escribe ¿es bueno?-le pregunté con un tono de voz temblante y algo asustado

-En la caja, saca y lee y después me dices

Y así lo hice, y leí y leí y perdí la noción del tiempo de tan entusiasmado, fascinado, emocionado, conmocionado que estaba.

-¿ Cuántos de estos escribe...digamos al día?

-Depende, a veces tres a veces diez

-¡Ah! ¡Qué! ¿cuántos dijo? ¿cómo lo hace?

-Hijo- me dijo cortesmente y con cariño paternal (era evidente que la soledad lo estaba royendo en las fibras más íntimas de la médula de su alma)- el cerebro es una máquina y para que trabaje bien solo tienes que pasar los interruptores adecuados; ¿sabías que tu materia gris procesa cincuenta mil imágenes cada segundo?, ahora los interruptores son las creencias, si crees que no se puede lograr tal hazaña jamás lo conseguirás, pero si piensas que todo es posible, lo más probable es que buena parte de esas cincuenta mil imágenes se filtren a tu consciencia y fluyan suavemente a través de tus nervios hasta tus dedos para transformarse en poemas, buenos poemas en un papel.

Cada cabeza es un mundo y cada mundo es un millón de millones de cabezas y así al infinito, eso sin tomar en cuenta que todos y cada uno de nosotros estamos conectados al Inconsciente Colectivo del maestro Jung

-¿Quién?

-Carl Gustav Jung, y eso que no quiero entrar en materia más polémicas como la reencarnación, lo cierto es que todos tenemos mucho material de donde sacar poemas, los bloqueos son auto impuestos, no son otra cosa que miedo, miedo al fracaso; y mientras tengas un lector asiduo, uno solo jamás fracasarás

-¿Y quién puede leerle acá arriba en este aislamiento enajenante en medio de tanta soledad?

-¿Quién más? ¡Yo Mismo!, soy el más leal de mis lectores y el más severo de mis críticos; ¿entiendes porque soy prolífico?

Porqué no puedo fracasar, es imposible y porque sé a ciencia cierta que por mi cerebro cada segundo del día pasan decenas de miles de imágenes y pensamientos.

-Vaya- le dije, -me tocará meditar eso

Y como ya advertí que el cuento era aburrido lo dejamos hasta aquí.

Pido disculpas por robarles su precioso tiempo y perdón por causarles tantos bostezos, en fin de cuentas este es un cuento abierto, cada quién le ponga el final que mejor le parezca, yo como Pilatos ¡ME LAVO LAS MANOS!

Los Demonios Interiores

He tenido la dicha de contar con muchos maestros en mi vida, siempre ha habido alguien que me ha enseñado a enderezar mi camino, a enderezar mis ramas en busca de la luz.

Algunos de ellos los escuché con mis oídos y los vi con mis ojos; a otros  (citando a Quevedo) "los escuché con mis ojos" algunos de estos últimos todavía viven, gracias a Dios y no tienen ni idea de que han sido mis maestros pues no saben que existo, no saben; por tanto desconocen el gran servicio que me han prestado.

Uno de ellos es Paulo Cohelo; su libro "El Alquimista" me ayudó a recordar algo que había olvidado y es que los tesoros que buscamos con tanto afán suelen estar bajo nuestras propias narices y no nos damos cuenta.

Pero hay dos libros de él que no me hicieron recordar algo que ya sabía, me enseñaron en cambio cosas que ni siquiera me imaginaba, "El Manual del Guerrero de La Luz" y "El Peregrino de Compostela"; en este último hay un pasaje donde el peregrino habla con su demonio interior, y aquí está el meollo de este asunto.

Gracias a ese pasaje me atreví a enfrentar a mis demonios interiores, pero ya no agrediéndolos y exigiéndoles que me dejaran en paz; como había hecho tantas veces en el pasado; sino hablándoles de amigo a amigo, ganándome su confianza y resulta que cuando al fin me gané su confianza (después de mucho trabajo y dedicación, como el que trata de acercar a un gato arisco a su casa) descubrí que todos mis demonios interiores no eran más que niños asustados, que se disfrazaban de monstruos porque me tenían miedo.

Y cuando los traté con amor, los infantes se quitaron sus disfraces demoníacos y me abrazaron fuerte fuerte y entre lágrimas, pero esta vez las lágrimas eran de dicha.

Antónimos

En la clase de Castellano estaba la Maestra explicando los antónimos, luego de la excelente explicación comenzó a preguntar a los estudiantes para percatarse de que todos le habían prestado atención y habían entendido la materia apenas vista:

-Perlita

-Si Maestra

-Nómbrame dos antónimos

-Blanco y negro Maestra

¡Muy bien Perlita! tienes un punto positivo

-Gracias Maestra

-Juanito dime tú dos palabras antónimas

-Alto y bajo Maestra

-Muy bien Juanito, tienes tú también tu punto positivo

Y así la Maestra le preguntó a todos los alumnos, que dieron antónimos exactos y precisos, como grande y pequeño, limpio y sucio, etcetera

Al fin faltaba solo Jaimito:

-Dime Jaimito, ¿cuales son tus dos antónimos?

-Mujer y plancha Maestra

-¿Cómo dices?, ¿qué tiene que ver eso con...mejor te lo explico de nuevo Jaimito, los antónimos son palabras que tienen significados opuestos ¿me entiendes? ¿Opuestos, contrarios?

-¡Bueno Maestra-reclamó Jaimito- opuestos, la plancha primero se enchufa y después se calienta y la mujer primero se calienta y después se...-¡Jaimito cállate! ¡al rincón niño mal criado!

-Pero...pero...per 

El niño y el chivo

Cierta vez un niño de seis años, tenía un chivito pequeñito, le daba tetero, le hacía cosquillitas en la barriguita, lo acariciaba, le cantaba canciones.

El chivo recibía al niño con sus balidos al regreso de la escuela y le acompañaba incluso a tomar el autobús, en verdad el chivo y el niño estaban hermanados en un amor incondicional y perfecto.

Pero la naturaleza suele ser implacable, y el chivo creció muy rápido, y a medida que crecía también crecía su voracidad, así que comenzó a comerse todas las plantas del jardín que la madre del chico había sembrado con tanto cariño.

Se comió los rosales, los jazmines y hasta las plantas xerófitas a pesar de las espinas, todo lo verde pasaba a su aparato digestivo sin contemplaciones.

Y la madre enojada regañaba al chivo con estas palabras:

-¡Me las vas a pagar, verás lo que te hago!

Una noche, a la hora de la cena, el niño vio en su plato una comida extraña que jamás había visto antes, así que se animó a preguntar:

-¿Qué es esto?

-Pollo, come- respondió la madre.

A la mesa estaban el niño, sus dos hermanas, ambos sus padres, sus tios y sus primos y una de sus tías tuvo la osadía de replicar:

-¿Por qué lo engañas? dile la verdad...es Chivo al horno

-¿CHIIIIIIIVOO?!!!!!, gritó  el infante -NO TENGO HAMBRE!-

-¡que comas te digo! insistió la madre

¿Qué crees que soy, caníbal? reclamó llorando el niño

Y lloró y lloró y lloró, por varios días con sus noches y no cesaba de llorar...

El papá del niño, para colmo de males, colocó los cachos del difunto animal cementado en un ángulo de dos paredes, de manera que el niño podía ver los restos de su noble y voraz amigo todos los días de su vida; ¿cómo olvidaría el canibalismo despiadado de toda su familia?

Ya ven, no hay final feliz para este cuento, aún así espero que les guste; y si...lo admito el niño era yo

Abrazos siderales

Distancias Aledañas (Dueto Gise Marisol y tonisan)

                                                                            

                                                                           I

Ella, quién al llegar la noche, siente que los fantasmas del día la dejan vivir. Enciende un cigarrillo siempre a la misma horas. En sus manos, el mismo jarrón de té sabor a limón para despertar el acido en sus glándulas salivales.
Se posa a mirar los árboles nocturnos, y las brillantes estrellas, tan distantes e insomnes como Ella.
Otra vez, el cielo es la TV. que relata sus pasados. Y su cuerpo se convierte en los recuerdos que caminan como sombras lejanas en un desierto sin testigos.
Cuando en su mente, una canción musicaliza la noche.
-Y el mundo, ya no necesita otra canción de amor, pero Yo sí!!!
( canta en sus adentros)-Vehemente sonríe y se pregunta:
-¿quizás me hagan falta miles de canciones de amor para volver a perderme en ellas?.
Cuando de repente otro espacio de su mente recita un poema:
-"Podría escribir los versos más tristes esta noche"...
(pero Ella sabe que no serian suficientes para dejar de amar sus recuerdos).
El cigarrillo se consume, y parece tener vida propia, o quizás estarle robando la vida.
El té se enfría, y su alma también. Ya el frío de la noche la viste por completo. El silencio es el mundo y un grillo dando señal de vida desde su oculto pasto viejo.
Ya no cree en milagros por un instante, sabe que debe despedirse de las quimeras que buscan esperanzas para un nuevo comienzo.
Un comienzo que espera en la rutina de un presente malherido, pero con batallas que le sirven para ganar gloria en otras vidas.
Las responsabilidades la consumen y su juventud la acaricia en un Poema.
La ultima parte del cigarrillo se presenta tentadora.
-No me la robes. Le dice al viento.
Aun existen vacíos por fumar.

Autora: Gise Marisol (Argentina)

                                                                                II

El cigarrillo encendido evoca humaredas distantes, lejanas y sin embargo adyacentes a sus almas.
El humo asciende , contorneándose en sus grises y azulados retoques de vida que se desvanece en el aire enrarecido por la calina citadina.
Él sabe que más allá del horizonte hay un poema esperándole, un poema intentando escabullirse de la pluma de una princesita bella, tan parecida a la Jazmín de Disney que casi provoca convertirse en Aladín y viajar en alfombra a las mil y una noches y pedirle...exigirle a Sherezade que devuelva los relatos al mundo al que pertenecen, el mundo de los fabulísticos y fabulosos ensueños de mi odalisca enamorada que dejó de creer en milagros.

-Si tan solo el sueño me venciera nuevamente, podría entrar clandestino en tus alcobas, besar sigiloso tu alma linda, acariciar las caracolas de tu cabellera submarina y extraviarme feliz y silencioso, erótico y frenético, en tus virtuales hondonadas o ascender sin precaución a tus simas siderales; bañarme entre tus nebulosas con el polvo de las hadas, y volar aún más alto y más lejos que Campanita, más allá del Nunca-jamás, a las tierras del Siempre-a-tu-lado.

El cigarrillo consumido por su propia soberbia, cae al suelo con la pasión que se incendia en la ventana, y el pobre hombre, rendido, angustiado por la soledad, cae dormido en medio de un infierno de llamas y de hornos, que calcinan esa piel hasta los huesos.

Esa misma noche, en medio del sueño, ella siente su presencia, le besa las memorias, le acaricia los recuerdos y se entrega al viaje eterno en las tierras del Siempre-a-tu-lado.

Autor: Felipe Antonio Santorelli (Venezuela)

Así nace la poesía

Imagínate a Dios como a un Árbol.

Un árbol antiguo como el Pino, alto como la Sequoia, robusto como el Roble, sabio como el Samán, noble como el Cedro, de ramas flexibles como las del Abeto...

Imagínalo desperdigando sus semillas al viento, unas caen por aquí, otras caen por allá, otras acuyá y aún otras más allá.

Y todas las semillas germinan, crecen, se desarrollan, florecen y sueltan sus versos polínicos que viajan a galope tendido sobre el lomo de las brisas, en una búsqueda frenética de semejanzas y de floridas igualdades.

Y los versos se re-encuentran, se reúnen, se celebran y festejan unos a otros en poéticas danzas de felicidad, solidaridad, hermandad, alegría y verdad.

Así nace la poesía, así brota acrisolada por los vientos, los incendios, las heladas, los abismos y las simas.

Así surge bendecida por las flores que recrean en los versos inquietudes tan humanas, tan sensibles, tan hermosas, tan profundas, tan reales e irreales, misteriosas mocedades que eternizan sentimientos y piedades y empatías por doquiera.

Vocación y Trabajo

Para descubrir cuál es tu vocación solo tienes que preguntarte una cosa y es :

¿Qué harías aunque nadie te pagara por hacerlo?

¿Cuál es esa tarea que te quita el hambre, y te quita el sueño, y te obsesiona al punto de que no puedes funcionar correctamente hasta que la hagas; para luego repetir el ciclo una y otra vez?

Es allí donde reside tu vocación y es a esa tarea a la que deberías dedicarte profesionalmente.

Pero, les tengo una mala noticia, y es que vivimos en un mundo capitalista (y no se me confundan los de Izquierda, el comunismo no es otra cosa que un capitalismo de Estado; la única diferencia entre el primero y el capitalismo en sí, es que en este último gobiernan los oligopolios económicos –mayormente comprando voluntades- mientras en el comunismo gobierna el monopolio representado por la oligarquía partidista; incluso el fascismo era un capitalismo monárquico, pero capitalismo al fin) como venía diciendo, vivimos en un mundo capitalista de franca imposición consumista; en donde no hay espacio para las artes a menos que sean comerciales; y cuando las artes son comerciales dejan de ser artísticas porque ya no responden a la subjetividad del autor sino a las exigencias de un mercado cuya mayoría de integrantes de arte sabe poco y nada.

Y artistas son, los poetas, novelistas, cuentistas, músicos, escultores, pintores; pero también son artistas los magos, los actores, los ebanistas (carpinteros especializados en dar forma artística a la madera), etc.

Los escritores, los músicos y los artistas plásticos tienen la ventaja de que pueden estudiar las respectivas carreras y luego trabajar medio tiempo dando clases de sus respectivas materias (y con ello consiguen un salario a medida de Hombre) y dedicar el resto del día a la creación, pero artistas para los cuales no existen escuelas ni universidades, y por tanto no pueden dedicarse al magisterio para luego desarrollar su arte.

Para ellos, mi consejo es éste:

Averigüen cuál es su segunda vocación; Dios no nos da una sola vocación sino que nos da varias, una principal y varias secundarias…

Por tanto es menester que se dediquen a desarrollar su segunda vocación más importante  a través del estudio (o la tercera si la segunda tampoco paga); 

 y hacer de esta vocación una profesión.

Esto es para que se garanticen un trabajo a medio tiempo con un sueldo noble y suficiente, de manera que luego puedan dedicar el resto del día al desarrollo de su primera vocación, y así poder sentirse realizados y evitar caer en la depresión.

Porque la primera causa de depresión es precisamente ese sentimiento tan feo de saberse obligado a hacer algo que no nos gusta de 8 a 16 horas al día solo para llenar el estómago y mantener a la familia; es decir que la sensación de auto realización es la primera cura de la depresión, y dicha sensación solo se adquiere sólo, única y exclusivamente cuando nos dedicamos a aquellas tareas que más nos gustan.

En el Renacimiento, los Reyes, Príncipes y Aristócratas mantenían a los artistas y a los sabios, los cuales podían dedicarse por entero a sus nobilísimas tareas, pero en la actualidad ni siquiera los Gobiernos se ocupan de ellos, por eso es que se dice que el arte alimenta el espíritu y mata de hambre al cuerpo; y es esa tal vez la razón por la que cada día hay menos verdaderos Creativos; lo que pasa es que es bien difícil crear con el estómago vacío.

La vocación ha de ser la brújula, el astrolabio y el mismísimo  timón de nuestra vida, pero si tu vocación es artística y pertenece a un arte sin escuelas; entonces debes enfrentar la realidad y actuar en consecuencia; no la abandones porque el abandonar la propia vocación es ya; de por sí un suicidio, estarías matando tu alma y tu espíritu; pero tampoco pierdas el tiempo buscando lo que no existe porque antes o después tendrás que comenzar a trabajar, y si careces de profesión tendrás que aceptar el trabajo que consigas (aunque lo detestes) y trabajar las horas que te impongan y entonces si le tendrás que decir adiós a tu vocación –al menos hasta que te jubiles o te pensionen-

Por tanto dedícate a desarrollar una profesión que exista y que te guste lo suficiente como para que sepas que lo harás bien, luego de graduarte en ello, trabaja medio tiempo y dedica el resto del tiempo a tu vocación principal.

En el mundo moderno solo si estás capacitado en las tareas que exige el mercado laboral puedes elegir un horario de trabajo y al mismo tiempo obtener un salario a medida de HOMBRE.

Y esto es para todos los jóvenes y para todos los que se sienten jóvenes…

Abrazos siderales

Poesía y sentidos

Los escritores escribimos por muchas razones particulares, pero hay una razón que nos mancomuna a todos; todo escritor escribe para ser leído; y qué difícil es muchas veces calar en el alma de los lectores y conseguir con ello que nos sigan leyendo.

Por esta razón y también porque estoy convencido que llegó la hora del alumbramiento de una nueva ciencia; que llamaremos Psicología Literaria -la cual de echo ya existe en textos sueltos y estudios tanto psicológicos como literarios aún no congregados bajo el título de ciencia- y quiero; si me lo permiten, dar nacimiento a dicha ciencia con un ensayo sobre la poesía y su relación con los sentido biológicos.

Comencemos por aclarar que los sentidos no son cinco; además de la vista, el oído, el olfato, el gusto y el tacto, existen sentidos internos que nos informan sobre el estado de nuestro organismo y que son llamados propioceptivos; el tic tac del corazón, el mariposeo de la barriga, esas sensaciones en las rodillas, las canillas, los codos y la nuca, el hormigueo de distintas partes del cuerpo (como cuando decimos que se nos durmió el brazo, por ejemplo) todas estas sensaciones son informaciones que proceden de estos sentidos.

Y aunque no quiero entrar en temas paranormales ya se ha hecho evidente para muchos (al punto de que hay científicos estudiando el fenómeno) la existencia de un Sexto sentido (que no es el propioceptivo y tiene más que ver con la intuición que con cualquier otra cosa)

Naturalmente, si queremos ser leídos cuando escribimos, debemos tomar consciencia de que las personas usan en mayor o menor grado las informaciones que llegan de sus sentidos para forjar sus procesos cognitivos; este hecho llevó al descubrimiento de que existe una tipología en la que entran todas las personas y se corresponden con el sentido más usado por cada quién para construir sus mundos interiores.

La clasificación es la siguiente:

1)tipo visual 2) tipo auditivo 3) tipo olfativo 4)tipo gustativo 5)tipo táctil 6)tipo propioceptivo o cinestésico

No voy a entrar en las características psicológicas de cada uno de estos tipos, los interesados por favor consulten libros de Programación NeuroLingüística; lo que si quiero aclarar es que los tipos puros no existen; o sea que la clasificación antes citada no significa que el tipo visual solo usa la información que le llega a través de los ojos para construir sus procesos cognitivos, sino que ese es el sentido predominante (y nunca el único) en dicha construcción. 

En la comunicación con el resto de la humanidad, cada tipo utiliza; en mayor medida, palabras que se corresponden con el campo de influencia del sentido que en él predomina, tanto cuando es el emisor como cuando es el receptor.

Tanto es así que las personas no solo tienden a usar más palabras pertenecientes al campo sensitivo de su sentido predominante, sino que además tienden a escuchar y a leer solo dichas palabras; mientras que las que se refieren a los sentidos de menos uso en el receptor, entran por un oído y salen por el otro. -literalmente-

Por eso, es menester que el escritor y el orador manejen un vocabulario que incluya palabras que logren captar la atención de todos los interlocutores a quienes se dirigen.

Para terminar con este cortísimo ensayo, voy a mostrar el mismo verso escrito para que capte la atención de cada uno de los tipos antes citados.

El verso en cuestión lo único que expresa es "me gusta tu beso" y lo expresaré en maneras diferentes para cada tipo, así:

Para captar la atención del tipo Visual:

Tu beso es el rayo que ilumina mi eterna noche

Tipo Auditivo:

Tu beso es el chasquido que arranca la pianola de mi pecho

Tipo Olfativo:

Tu beso es el perfume ajazminado que alborota mis pasiones.

Tipo Gustativo:

Tu beso efervescente es la sal de mi existencia.

Tipo Táctil:

Tu beso es cosquilleo y es presión que me turba y me conmueve

Tipo Propioceptivo:

Tu beso es el vaivén que estremece mis entrañas.

Tipo Sexto Sentido:

Tu beso es intuición de mundos imposibles.

En conclusión, si queremos llegar a todos es menester encontrar las palabras que calan en todas las tipologías y ponerlas en nuestros textos.

Las palabras visuales sobran, las auditivas no tanto, pero se consiguen a través del uso de onomatopeyas (por ejemplo)

Las palabras olfativas son más bien escasas, pero se pueden fabricar a través del uso de flores y otras clases aromáticas. Así podemos construir palabras como ajazminar, amapolar, etc. También podemos buscarnos o construirnos un diccionario de olores. Flores y frutos siempre evocan olores y los últimos también evocan sabores.

Y como ya introdujimos las palabras gustativas, que son escasísimas, un libro dedicado a la pastelería o a la alta cocina; un libro dedicado a los catadores de vinos o a la coctelería, puede sernos de gran ayuda.

Para los últimos dos no tengo idea, así que no puedo orientar en ese sentido cada interesado haga entonces su propia investigación.

Y con esto me despido hasta el próximo ensayo

Se les quiere y aprecia siempre

Abrazos coloridos, explosivos, perfumados, efervescentes, impactantes, vibratorios, astronómicos y siderales para todos